josep

josep, valenciano y doctor en ciencias económicas,
pasa la eternidad de sus días en el
centro de documentación de la facultad de economía.

el despacho, inserto en un páramo de vidrio y líneas rectas,
está ocupado en su totalidad por objetos tan variopintos como una mandolina,
una colección de lechuzas,
los peluches de la infancia de su hija,
una veintena de cuchillos y dagas,
figurines de disney en versión plástico,
corchos,
esculturas hechas de piñas,
juguetes de hojalata,
varias docenas de bastones,
y básicamente cualquier objeto que sea redondo
o que simplemente le haya tocado en gracia ir a parar ahí.

pep camina casi siempre con bastón,
desayuna en el bar,
milita en contra del café con azúcar, el chocolate dulce,
y el whisky con hielo,
y escribe sin parar artículos periodísticos,
documentos de investigación y libros.

escucharlo atentamente es mandatorio porque lo que dice
siempre es interesante, gracioso, o ambos,
y porque lo dice con un acento tan apretado
que a veces hay que cerrar los ojos para seguirle el hilo.

a josep le gustan las torres de quart,
el fútbol,
hablar de la ciudad,
guardarse frases que le llaman la atención,
y ser un liberal bien entendido bajo el lema de
“que cada uno haga lo que se le dé la gana”,
pero lo que más le gusta, desde hace ya treinta años,
es su hija julia, un ave de cuello largo que vive en inglaterra con su marido chino,
y cuya mirada le hipnotiza día tras día desde un portarretrato
con el que a menudo pep dialoga,
cuando los pasillos se alargan
y el mundo se marchita en su torpeza.